¿Por qué monto en bicicleta sola?

El ciclismo de montaña me hizo una mujer más fuerte e independiente

por BRIANNA MADIA , Liv Advocate, Van Lifer, Dog Mom

"Confía en tu bicicleta y no pises los frenos".

Eso es lo primero y lo último que me dijo mi amigo Dustin antes de desaparecer entre los enebros por un sendero para bicicletas de montaña en Moab, Utah. Me miré los pies, moviendo los dedos de los pies dentro de unos calcetines de lana de colores brillantes metidos debajo de las sandalias Chaco. Encima de mi cabeza, un casco de escalada azul redondeado.

Antes incluso de poner mis pies en los pedales de mi bicicleta prestada, era devastadoramente evidente para todos y cada uno de los transeúntes que nunca había hecho esto antes.

El impulso inicial para comenzar con el ciclismo de montaña surgió de la manera en que surgieron la mayoría de mis ideas. Era solo una forma más de intentar cansar a esos dos perros locos míos. Y era solo una forma más de moverme por los paisajes que me habían conmovido tan profundamente. Entonces, cuando nuestro amigo, un residente de Moab y un experto ciclista de montaña, se ofreció a reunir un par de bicicletas para nosotros una tarde, aproveché la oportunidad.

Condujimos a través de los pilares de piedra arenisca y los serpenteantes senderos del desierto hasta el comienzo de un camino al norte de la ciudad. Conduje nerviosamente en círculos en el aparcamiento mientras mis perros gemían de emoción. Nunca antes habían practicado ciclismo de montaña, pero reconocen el comienzo de un sendero y una nueva aventura en cuanto lo ven.

Dustin repartió su única frase de instrucción y se fue a toda velocidad con mi esposo y los perros detrás. Me quedé sola, cambiando nerviosamente mi peso de un lado a otro antes de levantar los pies sobre los pedales.

Los primeros metros eran un singletrack de tierra roja suave y fluida. No podría decirte mucho sobre el resto de los alrededores ya que mis ojos permanecieron estancados en el suelo frente a mí. Me sorprendió la eficacia con la que mi bicicleta navegaba sobre pequeñas rocas y raíces, y cómo se podía sentir el más mínimo movimiento de mi cuerpo en cada giro que hacía.

La primera sección cuesta arriba fue un rígido recordatorio de que cambiar de marcha era algo que probablemente debería haber practicado hasta dominar en el aparcamiento. Mi bicicleta se cerró violentamente, la cadena arrancó y se tensó por mi inexperiencia. Pero después de muchos resoplidos y resoplidos y, seamos honestos, caminar, finalmente llegué a la cima. Bajo el sol de media mañana, pude ver a mis amigos serpenteando y abriéndose camino a través de las onduladas colinas que tenían delante y las pequeñas puntas blancas de la cola de mis perros rebotando detrás de ellos.

Durante el resto de ese primer viaje, me agarré al manillar hasta que mis nudillos se pusieron blancos, zigzagueando a través de una montaña rusa de artemisa y arenisca. No pensaba en nada más que en los obstáculos frente a mí y en el momento presente por el que me estaba moviendo. Pero quizás lo más profundo de ese primer viaje fue que durante gran parte del tiempo estuve sola.

Durante la última década, gran parte de mi experiencia al aire libre había sido practicando deporte en pareja. La escalada y el descenso de barrancos requieren que alguien esté al otro lado de la cuerda. Siempre hay alguien para atrapar tu caída. En el kayak de aguas bravas, siempre hay alguien remando detrás de ti y equilibrando tus brazadas.

El ciclismo de montaña era diferente. Solo mis movimientos afectaron mi viaje. Solo mi toma de decisiones dirigió esas ruedas. Solo mis pies empujaban esos pedales. Me di cuenta de que en algún lugar, bajo el sol abrasador de ese primer viaje, el ciclismo de montaña se convertiría en un alejamiento necesario de la comodidad de lo que había conocido. El consuelo de lo que a menudo me había escondido detrás.

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En unos meses, compré una bicicleta usada, adquirí un casco de bicicleta real, también algunos zapatos cerrados y salí a los senderos sin nada más que mis perros. Monté cuando quise y paré cuando quise. Celebré cada camino difícil que conquistaba.

La primera vez que pinché y rompí la cadena , estaba sola, sin cobertura para llamar a un amigo o buscar en Google un tutorial. Me quedé en cuclillas en el suelo, estudiando cada detalle de la bicicleta, trazando mis dedos sobre sus partes móviles, haciendo coincidir las herramientas con los pernos, siguiendo caminos de metal y tubos para encontrar el origen de mis problemas a un lado del camino.

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La primera vez que me caí, estaba sola. Volteando hacia atrás en una cuesta arriba en la que no tenía suficiente velocidad, aterricé de espaldas con el peso de mi bicicleta sobre mi estómago. Hice una mueca y me arrastré fuera de la tierra mientras mis perros daban vueltas nerviosamente.

La segunda vez que me caí, estaba sola. Me lancé por encima del manillar, me arranqué un trozo del codo y le arranqué la vida a cada antebrazo. Ese dolió. Pero cuando las lágrimas brotaron de mis ojos, no había nadie con quien quejarse o atender mis heridas y mi ego magullado. Solo estaba yo y la opción de parar o seguir.

Siempre seguí adelante.

Por primera vez, yo era la única que iba a salir de estas situaciones y el orgullo en ese solo hecho era generalmente lo que lo hacía. El ciclismo de montaña se convirtió en un símbolo de mi propia independencia.

Aunque mi atuendo y mi bicicleta han mejorado drásticamente desde entonces, todavía hay días en los que me gusta imaginarme a mí misma como esa chica con sandalias en ese primer paseo en bicicleta de montaña en Moab; una chica que se propuso hacer algo por su cuenta simplemente por hacer algo por su cuenta.

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